Se acercan los zumbidos de las balas con la imprudencia de lo que mata
gatillo inmerso en el odio de los que predican,
sotanas de fuego, bigotes erizados por Hitlerianas batallas
heridas de dolor de armas sucias que con voluntad nos dedican
rezos programados en el infierno del alma.
¿De qué color es el dolor? Dónde duerme la intelegiencia humana?
¿Por qué matáis a los niños? Cobardes guerreros de grandes fincas
seguid dibujando fronteras sobre un papel que el poder os llama.
Cuando anochezca la batalla amanecerá la revolución de los Incas
y los ancestros resucitarán de sus tumbas con la venganza como proclama.
Hoy es la segunda vez que "me tocan la fibra". Quién iba a decir que esto iba a ser tan duro. Ánimo amigo, y sigue con tu mejor arma: la palabra, la rima y el ritmo.
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